Le soleil qui se meurt sur la mer enflammée,
n'a plus qu'un peu de pourpre à jeter loin de lui.
Le chemin devient rose et, soudain refermée,
l'anémone s'endort dans le couchant qui luit.
Une poudre d'or mauve, ensable la colline, dont la crête,
où l'on voit quelques arbres en rangs,
par les troncs élancés, peints à l'encre de chine,
dresse un grillage net, sur des lavis mourants.
Ombré d'écume blanche au bord de l'échancrure,
un grand nuage noir s'ouvre au ciel assombri et,
l'insigne bénit, porté par la nuit pure,
la médaille d'argent de la lune, sourit.

----------------