Ma plume est-elle de satin ou d'iris ?
Ni l'un ni l'autre,c'est la plume du corbeau,
Celui que presque tous haïssent
Et qui en est d'autant plus beau.
Ma plume est-elle douce comme le lys ?
Je ne sais,je l'ai trempée dans mon sang,
Elle témoigne de mes cicatrices
Et vous indique un nouveau Temps.
Ma plume est-elle empreint de sagesse ?
Ah que ces grands mots me fatiguent;
La Folie est ma princesse,
La Sagesse mon enfant prodigue.
Ma plume dit-elle la Vérité ?
Dieu sait que j'adore les blasphèmes;
La vie,la mort,l'éternité,
Les Idéaux sont mes problèmes.
Ma plume est-elle empreint d'amour ?
Qu'importent toutes nos bouffonneries,
Quand l'aveugle voit le jour,
Il ne le voit que par l'Esprit.
Ma plume est ainsi,
Agitée par le vent,arrosée par la pluie;
La tempête l'emmène parfois loin dans la nuit...
Et si je vous malmène par mes mots,mes écrits,
C'est peut-être que je vous aime,
C'est peut-être que Je Suis.
